20.03.2012 в 12:47
Пишет Remeridos:Башня Rowan о любви и смерти
* * *
Потому что не все доживут до весны,
потому что любовь никого не спасёт.
* * *
В ореховых зарослях много пустых колыбелей —
умершие стали детьми
и хотят, чтобы с ними сидели,
чтоб их укачали, и страх отогнали, и песню допели:
"О сердце моё, тебе равных не будет! Усни..."
* * *
...И горький апрельский ветер
расправляет незримые крылья.
* * *
Началось как поветрие с ближнего моря,
влажный морок, душный туман,
мы вошли в него чуть покачнувшись...
* * *
И они не знали, где пищи добыть
и как называть детей.
* * *
Ты помнишь, когда уезжали те,
что пришли сюда раньше нас?
Мы поражались глухой пустоте
их обесцвеченных глаз,
мы смотрели на них с изумленьем и страхом,
взгляд опустить боясь...
Но те, кто приходит сюда сейчас,
точно так же смотрят на нас.
* * *
...Есть такое зелье,
что потом вся жизнь — похмелье.
* * *
И в руках её скрипка пела о том,
о чём молчал его меч.
* * *
...На земле он родился, и рос на земле,
на земле он учился летать.
Колыбельные песни для сна и не сна,
колыбельные песни для тех, кто в пути.
На огромной земле ты осталась одна,
и другие к тебе не посмеют войти.
* * *
Дай мне, рыба, в серебряную суму
один, который хочешь, сон!
* * *
Там на поле сиреневых маков,
где сон так дурманен и лаком,
спит маленький серый ослик,
и маки звенят над ним.
* * *
За десять лет она не изменилась.
Вот разве потемнели её руки
да побелели волосы и джинсы.
* * *
Встань со мной и выйди в поле,
в поле ходит серый ветер,
где пройдет он — остаётся
серое, как море, небо.
Улетать или остаться —
не тебе решать, не мне бы...
Серый ветер разберётся,
кто ему назначен в долю!
* * *
И не свита та петля, чтобы меня удержать,
и серебряная ложка в пулю не отлита,
от крови моей ржавеет сталь любого ножа,
ни одна меня во гробе не удержит плита.
* * *
Вечен ли ветра пронзительный вой,
бесконечен неба стремительный бег,
мрачен лес в ожиданьи дождя
холодным ноябрём.
URL записи* * *
Потому что не все доживут до весны,
потому что любовь никого не спасёт.
* * *
В ореховых зарослях много пустых колыбелей —
умершие стали детьми
и хотят, чтобы с ними сидели,
чтоб их укачали, и страх отогнали, и песню допели:
"О сердце моё, тебе равных не будет! Усни..."
* * *
...И горький апрельский ветер
расправляет незримые крылья.
* * *
Началось как поветрие с ближнего моря,
влажный морок, душный туман,
мы вошли в него чуть покачнувшись...
* * *
И они не знали, где пищи добыть
и как называть детей.
* * *
Ты помнишь, когда уезжали те,
что пришли сюда раньше нас?
Мы поражались глухой пустоте
их обесцвеченных глаз,
мы смотрели на них с изумленьем и страхом,
взгляд опустить боясь...
Но те, кто приходит сюда сейчас,
точно так же смотрят на нас.
* * *
...Есть такое зелье,
что потом вся жизнь — похмелье.
* * *
И в руках её скрипка пела о том,
о чём молчал его меч.
* * *
...На земле он родился, и рос на земле,
на земле он учился летать.
Колыбельные песни для сна и не сна,
колыбельные песни для тех, кто в пути.
На огромной земле ты осталась одна,
и другие к тебе не посмеют войти.
* * *
Дай мне, рыба, в серебряную суму
один, который хочешь, сон!
* * *
Там на поле сиреневых маков,
где сон так дурманен и лаком,
спит маленький серый ослик,
и маки звенят над ним.
* * *
За десять лет она не изменилась.
Вот разве потемнели её руки
да побелели волосы и джинсы.
* * *
Встань со мной и выйди в поле,
в поле ходит серый ветер,
где пройдет он — остаётся
серое, как море, небо.
Улетать или остаться —
не тебе решать, не мне бы...
Серый ветер разберётся,
кто ему назначен в долю!
* * *
И не свита та петля, чтобы меня удержать,
и серебряная ложка в пулю не отлита,
от крови моей ржавеет сталь любого ножа,
ни одна меня во гробе не удержит плита.
* * *
Вечен ли ветра пронзительный вой,
бесконечен неба стремительный бег,
мрачен лес в ожиданьи дождя
холодным ноябрём.